A ver si nos vamos entendiendo: este blog es del año en que magoya nació, no lo uso.

NO-LO-USO.

pero soy como media melancólica y me hago la no sé que (?) entonces no lo borro, como para recordar y ese apego que tiene uno por las cosas que uno hace. qué se yo.


atte. ayustina.

tu voz cae en mis espaldas
se vuelca, se derrama, y ya no suena.
Y es el vacio,
¿cómo explicarlo?
¿cómo entenderlo?
cuando terminamos por desaparecer
en la vida de los otros,
Pero todavía no estamos muertos.

Y el viento allá afuera, se comía nuestros árboles,
te dije: el día que eso pase, ya no estarás en mis ojos.
dejandolo detrás, sujetandonos de lo irrebersible.
¿Y quién es el dueño de esta música que no para de sonar y
que aún no existe?
¿Y quién será el que te saque de aquella miseria interior?
Porque llueve y sale el sol en cada llegada y cada partida.
Porque esperar se hace costumbre, y el mar nunca se vè.
Y en una ausencia sin fondo quedan cadávares de viento,
cadáveres de tiempo, restos de algo que tan solo espera
verte volver y saber que estas huyendo.

- ¿No crees que muchas veces nos tapamos los ojos?
- No, cada persona vé lo que sus ojos pueden aceptar.
- ¿Y eso no sería taparse los ojos? , Ella esta ahí mostrando siempre ambas caras.
- ¿y que importa si está?, si no la queremos ver desaparece.
- Ella se ríe de nosotros
- Tal vez...
- Ella está enfrente nuestro gritandonos todo el tiempo.
- Uno puede elegiro si quiere...
- ¿No crees que alguien nos oculta algo?
- Solo nosotros nos ocultamos cosas. Las cosas están, estatiles son y serán, las ves
en los rostros, en la piel, siempre que quieras verlo lo vas a ver.
- Pero es mejor no mirar..
- Algunos están mas preparados que otros.
- ¿Y en mi qué ves?
- No lo sé, te todavía te estoy inventando.

Pero siempre algo nos ata, o dejamos atarnos por quien quiera
como si tubieramos la soga en mano, ofreciendo nuestro cuerpo,
las cuerdas preparadas para dar la ultima cancion

viviremos creando nuestra hermosa flor
que no acabará nunca
por mas insulsa que sea
por mas fragil que parezca
por mas de que el tiempo corra por tu cuello

no se ustedes pero estoy cansada de mi flor,
y a veces hasta podría torturar mis sueños
sueños donde él no es exactamente él (solo en su fondo)
donde la flor, no es una flor es alguien codicioso...
es aquel ser que nos ata y nos suelta todo el tiempo.

Es que nunca pude arrancarle los ojos

a una muñeca para saber que habia en su interior.

Estas pupilas son la verdad de mi cuerpo.

Y a veces me olvido de que el aire es gratis,

¿Por cuanto voy a vender mi par de dedos nuevos?

Hay olor a espuma fresca en el aire

Y la paz interior se mezcla con

el grito del canto,

Un vestido rojo, verde o lila

y la musica que sangra por los dedos,

estalla en mi respiracion,

y retumba en mi garganta.

Y yo, que quisiera poder agarrar algo de todo eso.