["Cada vez ire sintiendo menos y recordando más,
¿Pero que es el recuerdo sino el idioma de los
sentimientos, un diccionario de caras, y dias y
perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos
en el discurso, adelantandose solapados a la cosa en si,
al presente puro, entristeciendonos o aleccionandonos
icariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario,
la cara que mira hacia atras abre grande los ojos,
la verdadera cara se borra poco a poco como las fotos."]

Y no llegan a ser más que un adjunte de papeles arrugados
entre tanta melancolía barata de tratar por un segundo,
una milésima de segundo regresar a eso que uno era,
a ese instante antes de dejarlo en recuerdo, existen
espacios entre uno y otro y allí los rostros no son
mas que una luz a lo lejos.
Recuerdo de mi alma peleando con mi cuerpo,
ardua discusión, hicieron el amor y luego el alma le clavó
un puñal por la espalda y no hubo nada más exquicito que
ver mi cuerpo sangrar hasta largas horas de la noche!
Pero al darme cuenta que ya mis ojos miraban sin ver,
tube que tratar ciertos pactos irremediables, únicamente
me estaba viendo morir despacio y aún no había tenido
tiempo ni de arrepentirme de mis actos.
Logro con frecuencia volver a ese pasado,
debería ir a algun médico y tratar con exactitud
cada muerte que he tenido, o sino más bien
sentarme a tomar cafe con algún amigo poco conocido.